В сборник настроений «Мечтатели» вошли конкурсные работы, рассказы, стихи и проза. На презентации собрались представители различных сфер деятельности.
Катя Валиева является студенткой четвертого курса факультета журналистики СОГУ им. К.Л.Хетагурова. В 2006 году заняла 1-е место в школьном конкурсе поэтов. В 2007 году стала победительницей городского конкурса юных поэтов «Настигнут радостью творить». В этом же году стала победителем в литературной номинации межрегионального фестиваля — конкурса «Алмазные грани», который проходил в Екатеринбурге.

 

 ЖИЗНЬ В 100 СЛОВАХ.

 

Колыбель. Пеленки. Плач.

Слово. Шаг. Простуда. Врач.

Беготня. Игрушки. Брат.

Двор. Качели. Детский сад.

 

Школа. Двойка. Тройка. Пять.

Мяч. Подножка. Гипс. Кровать.

Драка. Кровь. Разбитый нос.

Двор. Друзья. Тусовка. Форс.

 

Институт. Весна. Кусты.

Лето. Сессия. Хвосты.

Пиво. Водка. Джин со льдом.

Кофе. Сессия. Диплом.

 

Романтизм. Любовь. Звезда.

Руки. Губы. Ночь без сна.

Свадьба. Теща. Тесть. Капкан.

Ссора. Клуб. Друзья. Стакан.

 

Дом. Работа.

Дом. Семья.

Солнце. Лето.

Снег. Зима.

 

Сын. Пеленки. Колыбель.

Стресс. Любовница. Постель.

Бизнес. Деньги. План. Аврал.

Телевизор. Сериал.

 

Дача. Вишни. Кабачки.

Седина. Мигрень. Очки.

Внук. Пеленки. Колыбель.

Стресс. Давление. Постель.

 

Сердце. Почки. Кости. Врач.

Речи. Гроб. Прощанье. Плач.

 

 Вечный город.

 

И вечный город…

В моем измученном сознании…

Живет и дышит, горы не тая…

Владикавказ…

Мечта шальных скитаний…

Я родилась и умерла.

И дни и ночи…

Часы…Минуты…
Я помню всех творцов твоих.

Я не одна.

Сегодня в полночь у меня свиданье…

А город вдохновения - мой избранный…

Мой нынешний жених.

И пусть я не пишу тех слов великих…

И громких фраз ты не услышишь из уст моих…

Я влюблена…
И я  любима… Мой город…

Я покорная рабыня чудес твоих.

 

 

 

Человек и судьба.

Свет отразится в зеркалах,
И в пыльных залах дрогнет эхо,
А мне почудится впотьмах
Далекий зов чужого смеха...
И полыхнет в кромешной тьме
Вдруг память ясною страницей,
И снова зов поет во мне -
Не победить, не покориться...
И снова зов поет во мне,
И до разлук ему нет дела,
Напоминая о весне...
Я не забыла, не сумела.
Ты далеко, и ни к чему
Ни зеркала, ни лучик света.
Я ожиданием живу,
Свеча сгорает до рассвета.
Свеча сгорает без следа,
Сгорю и я без сожаленья,
Ведь одиночества года
Короче, чем с тобой мгновенья.
И отступает горький страх,
Ведь все что было, все, что будет,
Всего лишь привкус на губах,
Всего лишь строчка в Книге Судеб...

 

 

 

У меня отобрали крылья.

Рдеют алые раны на белой спине.

У меня отобрали крылья…

И кому-то отдали…

Быть может, тебе…

У меня отобрали крылья…

Навсегда обвенчали с землей…

У меня отобрали крылья….

Отобрали и жизнь и покой…

 

 

Я  не могу писать

Боль сковывает руки…

Глаза закрыты…

Помоги…

Я задыхаюсь в клетке…

Выпусти меня…

Прости…

Прости за нелюбовь…

За взгляд безумный, за слова…

За губы, за глаза…

Порой лгала….
Я одержима тем, чем я дышу…

Строкой, свободой…

Я жду, молю…

И вновь молчание…

Тишина…

Лечу, лечу…

Темно…

Слеза….

 

 

Сколько стоит моя жизнь?

Одно мгновение и сладострастия мечты…
Одно прикосновение руки?

Любимый взгляд, охрипший голос в телефоне?
Монета, утонувшая в крови?

Проснуться утром….

Чувствовать твой вкус во рту…

Одну… Одну минуту помнить…

Когда последний раз я буду вспоминать…
Сколько? Жизни? Души? Чужие мечты?

Я не стою. Я не продаюсь.
Меня не покупают.

Я боюсь…

Ветер не способен жить, любить, таить, грустить….

Мне надо улететь…

Забыть, простить….

 

 

 

Кто я…

Кто я???

Откуда же мне знать….

Я – ветер, буря…

Я люблю играть!

Пусть играю в драмах – ну и что…

Актрисой быть мне тоже нелегко…

Хотя зачем скрывать?!

И в комедиях мне удалось играть.

А вот в жизни роль одна….

Я не знаю, кто я.

Я – слова…

Одно приносит боль…

Другое – слезы…

Cлова любви…

Слова – моя больная проза.

И в театр жизни забрела…

Но вы не думайте…

Я не одна из ста!

Я – это я…

Такова моя актерская судьба.

 

 

Я – ветер…

Не терплю оков…

Мне не знакомо чувство то, которое любовь…

Не жди меня-

Я не вернусь…

Любить я не умею…

А может быть…

Боюсь…

 

 

Меня жестоко избила жизнь.

Так раны ноют…

Больно… Слезы тянутся ввысь…

Шаг-крик…

Шаг-стон…

Я потерялась…

Мечты…

Сон…

 

 

Кофе. Сигареты. Ночь.

Я прогоняю мысли прочь…

Безумие глаз, свобода мысли, отчаяние фраз…

Кусочек жизни…

Нет слов…

Я вновь молчу…

Мечту свою в тебе храню…
Дым слепит мне глаза…

Пытаться вновь найти себя?

Где я?

Слеза коснулась губ…

Хочу исчезнуть в бесконечности ночей…

Не смей.…Не смей терять…

Люби.…Умей прощать…

Живи.…Цени…

И помни…

В твоих руках твоя мечта…

Не упусти…

Лети…

 

‘’Мечтатели’’ – это сборник настроений.

 

У настроений нет возраста.

Они – мечтатели. Просыпаются, не засыпая.

Босиком по миру.

Живут, пока сердце бьется.

Пока бьется словам.

Четыре главы- с сердцебиение совсем юное.

Мгновенно взрослеющее.

 

Посвящается моей семье.

Как описывать что-то судорожно родное. Как крест, символ, который со дня крещения дополняет твою грудную клетку. И все, что таится в ’’распятой вере’’, всегда рядом. И ты порой забываешь, но в мгновения, расшитые болью, ладонью ощущаешь тот самый символ. Ты веришь. Это сравнение индивидуально, но глубже, ощутимее, БЕССМЕРТНЕЕ чувства любви к тем, кто, фотографируя самые счастливые моменты в твоей жизни, всегда успевает попасть в кадр, в кадре быть не может. Они держат за руку в темноте, стоят за спиной, когда ты боишься упасть, прощают. Только семейные мосты не разлучают. Только близкие люди могут жить вечно.

 

Манифестация чувств.

Нелепейшая ошибка верить в то, что пахнет. Аро­мат - изысканное, но обманчивое восприятие чего-то порой возвышенного. Это эстетическое чувство, когда вдыхаешь и позволяешь себе дышать этим. Минуты, дни, жизни. Вкус - мученическое нервное окончание уст. Он вызывает зависимость, потому что предан сердцебиению. Шоколадные грехи и ал­когольные рецепты. Но когда запах и вкус решают стать художниками, в людском очертании рожда­ется Любовь. А она - человек суровый. Со вкусом. И слышит самые чудесные запахи. Если ты - хитрый парфюмер и чуть-чуть творец...Увидишь эту манифе­стацию чувств, бесноватость ласки, сумасшествие дыхательных органов и вечную потребность в соб­ственном источнике жизни.

 

Слова твои вкуса мяты.

Слова твои вкуса мяты. Нежные. Едва касаются хо­лодными буквами. Волосы на солнце цвета меня и тебя: ореховые, с оттенком медовым. Мы по-прежнему не влюблены друг в друга? Наше бездонное чувство в нас, и мы не терпим, когда кто-то появляется рядом. Все реже молчим о Святом. Все чаще говорим о том, что должно быть услышано. На твое ‘’люблю’’ всегда ‘’поздно’’. А моему всегда рано.

Тоскуя. Хочу вслух читать ‘’Монолог Сонечки’’.

Или подпевать слепому музыканту Рэю. Быть его тембром, чтобы звучать им. Пусть ты услышишь.

Засыпая. Хочу быть кистью Моди. Не перестаю жа­леть о том, что не рождена Жанной. Пусть ты по­чувствуешь.

Улыбаясь. Хочу быть историей ‘’Великого немого’’. Пусть ты увидишь.

 

Как Цветаева у окна. Как Ахматова у трагедии.

Как Ницше у одиночества. Как Модильяни у пор­трета своей Жанны. Как написанная картина Ван Гога до самоубийства. Как Феллини у камеры. Как экспрессия у Пиаф. Как луна в глазах влюбленной женщины. Как сумасшествие Кафки. Как Мария на иконе. Так сердцебиение Евы на моем запястье.

 

Чувство Любви.

Ощущение задыхающейся близости, непрерывно требующее пастельных сцен с душой. Излишнее. На вкус страстное. До зависимости необходимое в по­стоянном прикосновении пьянеющими частями тела. Губами разорванное на кусочки неба. Кончиками паль­цев едва ощутимое. И глазами всемогущественное, всевозможное, вседозволенное и всеуничтожающее. Ранимое, но демонически сильное. Святое до послед­него взмаха ресниц. Порой напоминает волчий вой на луну или плач ребенка, оторванного от матери, чело­века, лишенного сердца, его сердцевины. Единствен­ное, однажды приходящее и всю жизнь прощающееся. Чувство Любви.